Leopold Rosenberg

Au commencement, il y avait Leopold, une maisonnette blanche et bien ordonnée dans une banlieue londonnienne moldue et reculée, et puis ses deux parents, un peu trop occupés. Il y avait des pièces immaculées et toujours rangées, il y avait un silence toujours assourdissant pour le hanter, seulement troublé par le bruit du tic-tac de l'horloge du salon, et puis des pages qui se tournaient. Médecins, qu'ils étaient. Abrutis de logique et de raisonnements scientifiques, jamais troublés par le moindre soupçon de l'existence d'un monde magique. Au commencement, il y avait Leopold, gamin diagnostiqué hyperactif, toujours en mouvement, terriblement attristé par la morne atmosphère de ce foyer aseptisé. Alors quand vers l'age de dix ans, d'inexplicables évènements ont commencé à se produire, la faute aux pouvoirs du gosse qui se développaient, on a toujours réussi à trouver une explication foutrement logique. Mais il savait, Léopold, il savait au fond de lui qu'il y avait un truc qui clochait, que toutes les choses de ce monde ne pouvaient être expliquées par les raisonnements pragmatiques. Et ça le rendait dingue, vous savez, de voir ses parents balayer ses questions d'un revirement de main en lui disant « grandis, Leopold ».
Puis est arrivée la lettre de Poudlard. Foutu soulagement. Au début ils n'y ont pas cru, les géniteurs Rosenberg, évidemment ; ou plutôt ils ont cru à une saleté de canular, ils ont ri à la farce qui parlait d'une école de magie. Et il a fallu qu'Albus Dumbledore lui même vienne frapper à la porte de la petite maisonnette blanche et bien ordonnée, pour leur montrer. Leur montrer que si, le monde était aussi fait de magie. Sauf que même obligés d'y croire, les parents du garçon n'ont réagi qu'avec une forme infertile d'ignorance, à la nouvelle ; ils l'ont laissé partir à Poudlard, ont acheté ses fournitures comme ils se devaient de le faire, mais jamais ils n'ont paru être ne serait-ce qu'un peu fiers. Au début, il leur racontait, Leopold, il leur racontait avec enthousiasme les cours de potion, de métamorphose, il déployait devant leurs yeux gris tous les manuels de sortilèges pour leur montrer ce qu'il avait appris. Mais à force de se cogner à leur terrible indifférence, il a peu à peu arrêté. Et si la blessure causée par l'ignorance n'est pas tant visible, lorsque vous le rencontrez, il suffit de creuser un peu pour comprendre les dégâts – et les débats – qu'elle a initiée. Au fil des années, on a vu le rejeton Rosenberg devenir ce qu'on appelait une terrible tête brûlée, du genre à plonger la main dans un chaudron bouillant ou à goûter lui même une potion ratée, juste pour voir ce que ça faisait. Un avide des expériences, un drogué de l'adrénaline autoproclamé. Ce n'est pas vraiment qu'il soit du genre à faire le pitre en hurlant dans la Grande Salle, car sa manière de faire est bien plus subtile ; parce que ce n'est pas pour les autres, qu'il ressent le besoin urgent de se mettre en danger. C'est pour lui. C'est pour se prouver la dimension périlleuse du monde dans lequel il a mis les pieds, pour en tester systématiquement les limites, qu'importe les risques.
Peut-être a t-il aussi quelque chose à prouver. Allez savoir.
Socialement, Leopold est du genre à ne rester qu'avec ceux qui arriveront à accompagner ses rocambolesques besoins d'aventure. Suit qui peut – et sauve qui peut. De toute façon, sachez qu'il a paradoxalement un terrible besoin de stabilité en amitié, et qu'il préfère volontiers un ou deux amis au lien indéfectible, plutôt qu'à une ribambelle de relations bancales. Le reste du monde n'est qu'une quantité d'électrons libres gravitant autour de lui, qu'il n'aurait aucun scrupule à mettre en danger, si c'était pour nourrir ses propres intérêts.
Un égoïste par intermittence, Leopold.
Engagé dans une course mortelle, et sûrement un peu folle.